他总是在各种人嘴里听到文静这个名字。卖炒饭的老头提起她的时候会多放一勺辣椒，开出租的大叔说到她会把收音机拧小，连桥洞底下那个疯子，提起文静的时候也不呲牙了，只是低着头，拿手指在地上画圈。他们说起文静，总要带上"梦想"这个词。那两个字从他们嘴里滚出来的时候，不像是一个词，倒像是一块烧红的炭，烫得他们舌头打卷，可又舍不得吐掉。
云勾正处在那个年纪——现实还太薄，兜不住那些沉甸甸的幻想。于是他钻进别人的梦里，像一只寄居蟹钻进空螺壳，在别人的故事里演自己的戏。可他的梦又脆，轻轻一碰就碎，碎成满地的玻璃碴子，每一片都映着另一个人的影子。他被这些碎片划得满手是血，却不肯松手。到后来，孤独张开双臂把他整个儿抱住的时候，他甚至觉得那拥抱是暖的。
是血之哀。又或者是A.T.力场
他胸腔里有一层看不见的膜，把心脏裹得严严实实。那层膜把他切成三块：一块叫梦想，轻得像纸；一块叫现实，重得像铁；还有一块是云勾自己，夹在中间，不上不下，被压得喘不过气。
云勾无比悲哀地发现，他根本不可能驾驶EVA，他也没有羽川翼那样的女孩，会在放课后悄悄把他存进心里的某个抽屉，偶尔拉开来看一眼。这个世界没有志喜屋梦子的微笑，只有不属于他的蒙娜丽莎。更没有五十岚摇月在黑白键上为他弹《船歌》，他手机里的音乐播放列表倒是有一首，但那是算法推给他的。
他不是黑桐干也。没有一个飘着雪花的夜晚，没有一个站在路灯下穿着白色和服的式。那种Girl meets Boy的故事太干净了，照不到他这条阴沟里。
他也不是路明非。不会有红发女孩开着法拉利来接他，不会有人把刀插进他的胸口说"交换"，不会有一整个东京的爱情故事等着他迎着阳光盛大逃亡。
云勾的梦停在淮南。他像一头困兽，在笼子里转圈，渴望着带上十二把长刀——那些刀在他脑子里叮当作响，每一把都取好了名字。他渴望戴上亘古的青铜指环，把生命和荣耀攥在一只手里，像捏一副扑克牌那样，在赌桌上啪地甩开。他想要一段铁与血的诗歌，想要一场配得上所有英雄史诗的壮烈死亡。
可他什么都没有。
所以他嫉妒文静。嫉妒得要死。
他嫉妒文静在出租屋里的那些夜晚。那屋子大概很小，小得转个身都会撞到墙壁；灯大概很暗，暗得连影子的边缘都模糊；但文静坐在那里，摇晃着时间的指针，把一天掰成两天用。汗水，眼泪，香烟烧到滤嘴的味道，泡面凉了以后表面凝出一层油。这些碎片在云勾脑子里拼成一幅画，他伸手去摸，摸到的是玻璃屏幕。
他发狂般想象文静出人头地前的那段日子。眯起眼，像一条猎犬追踪气味那样，细嗅那段时光里咸涩的汗水，和那头白虎藏在胸腔深处的孤独与悲伤。那孤独和悲伤大约是她唯一吃得起的东西，她嚼碎了咽下去，胃里沉甸甸的，却饿不死。
云勾迷恋这样的感觉。
他日复一日伸出手去，抓住时间的裙摆。那裙摆滑溜溜的，像水一样从他指缝间漏走，可他还是不肯松开。他掀开那层朦胧的虚浮，把脸埋进去，深深地吸一口气——吸到的是别人梦想的底色的味道。那味道说不上香，也说不上臭，就是一股子陈旧的、发黄的、被太多人翻过的纸页味儿。
于是在文静转世的那一天，云勾发现自己的脉搏不对劲了。那东西在血管里疯狂鼓胀，一下一下撞着皮肤，像有什么活物被困在里面，正在用头撞墙。他的身体从内部被撕开一道口子，从那口子里涌出来的不是血，是一种生理性的、接近癫狂的渴求。他再也无法假装自己还能忍受这虚假的现实。这现实太轻了，轻得像一层鸡蛋壳，他用一根手指就捅破了。蛋壳外面是V城的光。
云勾把自己的全部——好的坏的、重的轻的、干净的脏的——统统打包，寄送到V城。
那一天下着雨。不是普通的雨，是那种能把人的骨头浇冷的雨。每一滴落在地上都像一枚钉子，把夜晚钉进泥土里。云勾穿上心里的铁浮屠，那铠甲锈迹斑斑，有些地方的铁皮已经翘起来，硌得他生疼，但他扣紧每一道锁扣的时候，手指一点都没有抖。
雨浇在他身上，水顺着铁浮屠的缝隙渗进来，冷得他牙齿打颤。但他没有停。他穿过V城的城门——那城门是两根歪歪扭扭的电线杆，上面挂着一块不知道谁用喷漆写的"V"，油漆顺杆子淌下来，像干涸的血。
于是策马登途。在雨落狂流之夜，穿戴着心中锈迹斑斑的铁浮屠，像多年前第一次按下飞机杯购买键一样义无反顾——
云勾一次也没有回头。
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《文静之死》星瞳继承了文静的内核，奶绿不过是拖着文静的残躯
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心宜给我果赖
可是南淮没有七片海
- 心宜给我果赖 可是南淮没有七片海不是定制文，我在这里发一下，以防有人以为是套模板的
